LOS NIÑOS NO VAN AL MATADERO

Materiales inflamables

2007-01-08T20:53:00.000-03:00

Los materiales inflamables son aquellos que pierden su condición de tangible, los que desgarran su forma para ser algo dudoso, humo, calor, luz e irse en una aspiración asmática, luego restos son los de una devastación, los que emana el parto, un cascaron abandonado, una crisálida aferrada aun al tallo de una madreselva como el fantasma, el simulacro de la vida.
Sobre el universo los materiales inflamables comienzan a arder visiblemente apenas emergen del vientre materno. Los materiales toman conciencia de esto solo a veces, cuando miran una fotografía antigua de ellos mismos, cuando los visita el desengaño o en ocasiones de soledad inquilina. De todas formas el material inflamable pasa la mayoría de su vida ignífuga sin pensar en esto, quizás, quizás el ultimo suspiro, la ultima brasa, la chispa que se cubre, la tibieza presente, sepa, sepa que en realidad no era el material inflamable sino otra cosa pero ya es tarde.

La Guna insospechada

2006-02-28T19:57:00.000-03:00

... sobre los tejados habita un ser de pies frios como los de un muerto, susurra cosas ininteligibles de alguna tierra, la fantasia y la ilusion ya le han quemado toda energia para vivir, mira la noche y los otros tejados como orgulloso de sus aluras y su soledad. Canta a veces sobre la vida de los pajaros o miente un pasado de señor. Es un poco penoso verlo a veces comerse lo que los tejados dejan en el tiempo. Tengo la impresion de no haber sido visto nunca por este ser repugnante, de hacerlo seguramente me perseguiria hasta la muerte. El es muy astuto en como matar a quien le ha profanado su soledad. Hay veces que le temo cuando me sobresalta su sonrisa profana desde el espejo, el cuadro mas ilustrativo de la miseria.
Algas del cielo te moveran en mareas, ahogate en silencios y olvidos, cambia de piel y escurrete a una de las cuevas donde eres hermano del barro. Criatura del tejado, tus indgaciones sobre el barro son abominables al gusto del que paladea vientos de esperanza y libertad. Tu lengua es negra, tus ojos no tienen pupilas y miran el momento fugaz del instante. Hundeme en mi estomago tu mano resbaladiza y quita lo que has puesto sobre otros atardeceres. Te regalo mi vientre, en mis visceras veras el futuro, un oscuro mundo que se nos acerca, abandonando mundos que han muerto, parasitos de voraz apetito son ustedes los que escriben, caminan sobre los tejados acosando la poesia libre de los hombres y la encierran torpemente en libros ¡Si, te hablo a ti imbecil que me escribes! ¡Dejame en paz!

RELATO DE GOLIARDO

2006-01-29T17:18:00.000-03:00

Yo, pobre goliardo, clérigo miserable errabundo por los bosques y los caminos para mendigar, en nombre de Nuestro Señor, mi pan cotidiano, vi un espectáculo piadoso, y oí las palabras de los niñitos. Sé que mi vida no es muy santa, y que he cedido a las tentaciones bajo los tilos del camino. Los hermanos que me dan vino bien se dan cuenta de que estoy poco acostumbrado a beber. Pero no pertenezco a la secta de los que mutilan. Hay mentecatos que les sacan los ojos a los pequeñuelos, les cortan las piernas y les atan las manos, con el objeto de exhibirlos y de implorar la caridad. He aquí por qué tengo miedo al ver todos estos niños. Sin duda, los defenderá Nuestro Señor. Hablo al acaso, porque estoy lleno de alegría. Río de la primavera y de lo que vi. No es muy fuerte mi espíritu. Recibí la tonsura de clérigo a la edad de diez años, y he olvidado las palabras latinas. Soy semejante a la langosta: porque salto, aquí y allá, y zumbo, y a veces abro las alas de color, y mi cabeza menuda está transparente y vacía. Dicen que San Juan se alimentaba de langosta en el desierto. Sería necesario comer muchas. Pero San Juan de ningún modo era un hombre como nosotros.
Estoy lleno de adoración por San Juan, porque era vagabundo y decía palabras incoherentes. Me parece que debieron ser más suaves. Este año, también es suave la primavera. Nunca tuvo tantas flores pálidas y rosadas. Las praderas están lavadas recientemente. Por todas partes resplandece la sangre de Nuestro Señor en los setos. Nuestro Señor Jesús es color de azucena, pero su sangre es bermeja. ¿Por qué? No lo sé. Esto debe de estar en algún pergamino. Si yo hubiese sido experto en letras, tendría pergamino, y escribiría en él. De este modo comería muy bien todas las noches. Iría a los conventos a rogar por los hermanos muertos e inscribiría sus nombres en mi rollo. Transportaría mi rollo de los muertos, de una abadía a la otra. Es una cosa que agrada a nuestros hermanos. Pero ignoro los nombres de mis hermanos muertos. Puede ser que Nuestro Señor tampoco se cuide mucho de saberlos. Me pareció que todos estos niños no tenían nombres. Es seguro que los prefiere Nuestro Señor Jesús. Llenaban el camino como un enjambre de abejas blancas. No sé de dónde venían. Eran pequeños peregrinos. Tenían bordones de avellano y de álamo. Llevaban la cruz a la espalda; y todas estas cruces eran de innumerables colores. Las vi verdes, que debieron de estar hechas con hojas cosidas. Son niños salvajes e ignorantes. Vagan no sé hacia donde. Tienen fe en Jerusalén. Pienso que Jerusalén está lejos, y que Nuestro Señor debe estar más cerca de nosotros. No llegarán a Jerusalén. Pero Jerusalén llegará a ellos. Como a mí. El fin de todas las cosas santas radica en la alegría. Nuestro Señor está aquí, en esta espina enrojecida, y en mi boca, y en mi pobre palabra. Porque pienso en él y su sepulcro está en mi pensamiento. Amén. Me acostaré aquí bajo el sol. Es un sitio santo. Los pies de Nuestro Señor santificaron todos los lugares. Dormiré. Que Jesús haga dormir en la noche a todos estos niñitos blancos que llevan la cruz. En verdad, yo se lo digo. Tengo mucho sueño. Yo se lo digo, en verdad, porque tal vez él no los ha visto, y debe velar por los niñitos. La hora del mediodía pesa sobre mí. Todas las cosas son blancas. Así sea. Amén.

Marcel Schwob

El neocriollo continua...

2005-12-06T21:23:00.000-03:00

En un tiempo las grandes ciudades se hicieron mas grandes hasta devorarlo todo, como el niño Gautama todos los niños fueron criados lo mas lejos posible de cualquier susurro develador de la realidad, el show debia ser siempre, los niños de estas ciudades fueron apartados de todo, hasta del dolor de sus primeras muelas, los analgesicos y antisepticos llenaron las farmaceuticas para un falso paraiso, las enfermedades cedieron poco a poco hacia la estupidez, todo se hace mas estupido en el destino de los hombres y los hospitales de ese tiempo estuvieron llenos pero de gente que sufre de nariz grande, gente que sufre de arrugas, gente que sufre de calvicie, gente que viene a sacarse grasa, gente que quiere ser mas corpulenta o gente que quiere adelgazar, algunos de ellos ya internados por hacerlo tanto, tanto que ya estan al borde de la muerte, (aun asi si ella los visitara en ese lecho seguiran viendose obesos) y las guerras ya no estan hechas por guerreros sino por gente que vuela y suelta desastres atómicos sobre pueblos campesinos, las religiones de este tiempo seran semanales como aquellas colas para pagar en los bancos. La publicidad sera el mas inesperado y terrible poder, dominará las masas, entonces la muerte no se escribira en las cosas como desde el principio del universo, ya no habra tiempo para verla, no se leerá en las lineas de los arboles, de los rostros, de las plumas, de el final de los cielos.

La niña cloaca

2005-11-30T14:16:00.000-03:00

E:--¿Pero que une aquel mundo debajo del mundo con aquel niño dios que canta esa antigua lengua?. Háblame tambien niña como llegaste a este lugar...de donde eras cuando habitabas la superficie entre nostros.

Aquella mañana entre los asientos del colegio, rodeada de jóvenes de mismo uniforme, vestidas de misma edad. No podía concentrarme en las palabras que sobrevolaban la sala. La sensación de que el otro lenguaje me ensordecía, solo la boca del profesor moviendose, una lengua chasqueaba muda, no podía comprenderlo, busque entre una neblina las miradas de aquellas adolescentes. Pero allí se veían otras cosas, se escribía allí otra escritura. La pizarra me salvaría, pensé, y mis ojos una vez mas lucharon ante una neblina de información indescifrable. Ese otro idioma que se desprendía de las manchas de humedad y en el raspar de un zapato anonimo, pensé que no lograría llegar, la pizarra detrás de muchos kilómetros. El pliegue de una tela, un cabello que se desprende. Microscópica tiza cayendo de las letras, chocando contra la pizarra en un tictac morse hablaban de algo más importante que lo escrito, cuellos blancos, navega débil estrella en las pupilas y la sangre pasaba desde las venas que van por las manos hasta las plumas, escribiendo también un pulso en otra tinta. La vista era un niño perdido en una feria gigantesca, infinita. Otros sentidos se inflamaban y se regresan a mi cuaderno. El blanco de la hoja tenia un sonido horroroso, me mareaba, me daba nauseas como el sabor de los cuellos blancos. El blanco eburneo me llevaba pero el pupitre, las líneas de la madera eran una mano abierta, las seguí con mis dedos, busque en un índice y encontré un mensaje más simple. Me prevengo de unos seres aunque no puedo dejar de observarlos a la distancia. Son esos ángeles idiotas que utilizan el lenguaje para bailar una gran danza idiota, bailada para ser bailada. Este universo como un particular lenguaje que esta hablando siempre a oidos atentos, pero aquí se convierte en suma de palabras sobre las bocas de unos idiotas, crueles, locos, perezosos y de vez en cuando sobre santos y poetas.

Este lugar artificial puede distraer a muchas almas, realmente lo que llamamos la superficie son las profundidades de un abismo y el sol no lo es, es la salida, la boca de alcantarillas que da a la verdadera superficie ¿entonces que hay en las profundidades de las profundidades, en las cloacas de las cloacas que llaman y me llenan de temor? Ahí viven los hombres topos que saben de la otra superficie, de aquella y su música.

Hombres topo que hablan el lenguaje primordial del mundo, aquel de donde descienden hasta la bestialidad todos los otros. Aquellos seres ya dejan de sujetarme, me liberan o me regresan a la celda. Puedo escuchar las palabras del profesor, habla de la Biblia como siempre y esta vez es el viejo relato del génesis. Siento vibrar bajo mis pies el río delicado de las profundidades, como un molusco negro viaja por túneles subterráneos que los hombres le han construido. Es la nueva mascota de babel, bestia protectora de la ilusión, serpiente astuta que eclosiona y dispersa el engaño, estaba debajo de todos nosotros, me ponía nerviosa, me llamaba como la fiebre cuando arde y pensé en desmayarme, en vomitar, en salir corriendo de allí pero el detalle es que ella estaba debajo de toda babel, la vigila, la controla, lame sus vergüenzas y susurra algo a sus oídos. Los hospitales, las cárceles, los loqueros son sus tres cuernos, los cementerios son sus ojos, los mataderos y los prostíbulos son su boca y su lengua que murmura. Cerré los ojos y caí sobre el pupitre. Me mostraba ahora su horrible vientre, la negra serpiente se desplazaba debajo de mí, me rodeaba, quería que viera específicamente algo, deseaba alcanzarme, tocarme y llegó a tentarme con los tesoros de su piel lasciva. Rocé con mis dedos su lomo oscuro y me vi en él hasta el cuello. En ese río navegaban todos los tributos de las personas que me rodeaban, allí estaban las ofrendas de todas mis compañeras, hasta mi profesor de catequesis adoraba fervientemente a aquella bestia. Los dueños de todo aquel mundo venían hacia mí, ruido de zapatos y bancas moviendose, me rodeaban y comenzaban a preguntar lo que me ocurría. Solo quería que no me tocaran, sentía sus perfumes, ellos adoraban la serpiente como un adán que se cubre con hojas de higuera. Nadie sabrá de sus debilidades, por que hombres con sus mismas preocupaciones crearon ese río podrido y torrentoso que ni el sol se atreve a tocar. Los hombres siempre le han creído a esa serpiente edénica y es por eso que permanecen donde siempre. ¿Que seriamos dioses? Cada vez mas prestan sus oídos a ella, ningún fruto nos hará dioses, seguimos siendo torpes imitaciones de barro pero aun así nos creemos dioses y aborrecemos alérgicos a todo lo que grita nuestro engaño. “este fruto te hará dios –me dicen— cubre y escapa de aquello que te revele. Camina por la vida como un eterno, busca el perfume que te haga el controlador y cubre rápido a los muertos”.

El Neocriollo les habla a los niños

2005-11-11T19:13:00.000-03:00

El ser que llaman Neocriollo se hace cargo de una voz poderosa que me toma por sorpresa, grave y dulce su voz relata: Desde su nacimiento, un Sabio Astrólogo de Nombre Asita predice que aquel niño puede llegar a ser un gran Rey entre la ilusion o renunciar a eso y ser uno de los pocos que logren destejer el velo interminable que cubre su rostro…

Entonces su padre repudiando lo segundo hace construir tres suntuosos palacios para el príncipe recien nacido, donde queda proscrita cualquier cosa que pudiera mostrarle la muerte, el sufrimiento, la vejez o la enfermedad. Después de varios años de bienestar ilusorio ese niño ahora joven pide a su padre conocer el Reino detras de los muros, Entonces el padre hace arreglos para que todo se vea hermoso… No conforme con aquella primera impresion aquel joven principe vuelve otra vez al reino detras del muro, pero esta vez agotando en silencio pasadizos y cerrojos escapa junto con un cochero desconocido llamado Chana...

Primero se distingue a un hombre viejo, al lado del camino ”¿Quién es ese de cabello blanco, ojos apagados y cuerpo tembloroso?”, pregunta sorprendido el joven a su auriga, Chana contesta: “Es un viejo; antes fue un niño de pecho, y después un joven lleno de vida, pero ahora su lozanía se ha marchitado y ha perdido su fuerza..” El niño principe pregunta otra vez: "¿Pero de todas formas esto que me dices no les alcanza a los que como yo son reyes , verdad?".
Chana revela como solo los aurigas pueden hacerlo: "Esto alcanza a la criatura mas pequeña como al mas poderoso de los reyes".

Y he aquí que, mientras hablaba todavía, vio a otro hombre deformado que se quejaba, respirando febrilmente: “¿Qué tiene ese hombre?”, pregunto Gautama. “Está enfermo de lepra-contesto el escudero-; los órganos de su cuerpo se hallan descompuestos; todos los humanos estamos sujetos a tales desórdenes.” El niño principe pregunta otra vez: "¿Pero de todas formas esto que me dices no les alcanza a los reyes , verdad?".
Chana revela: "Esto alcanza a la criatura mas pequeña como al mas poderoso de los reyes".

El escudero picó los caballos para escapar de aquella visión, pero pronto se encontraron con un entierro. “¿Qué llevan esos hombres tan tristes, entre coronas y flores?” El escudero respondió: “Acompañan un cadáver. Sus miembros están rígidos, sus pensamientos le han dejado, no tiene vida, sus placeres y sufrimientos han terminado. Todo tiene que morir; no es posible eludir la muerte”. El niño principe pregunta lleno de espanto:¿pero de todas formas esto que me dices no les alcanza a los reyes?. Chana revela como solo los aurigas pueden: "Desde el gusano mas pequeño hasta el rey de los cielos, todos somos hermanos aqui de este destino".

El primer encuentro con el neocriollo

2005-11-06T17:54:00.000-03:00

Las auroras se hacen con el color de tuneles y pasadizos. ¿Como adivinar los dias por entre los senderos que se entretejen si estos fueron creados para perderlos siempre? Los tuneles estan siempre llenos de nuevos niños que salen a recibirnos, pies desnudos y ojos nuevos se hacen al parpadeo asfixiado de las antorchas , cantan y bailan hacia su nuevo señor. los ecos escuchan estupefactos aquella procesion de risas agitadas y jubilo pueril. La piel transpirada de los pasadizos adivinan ya los zapatos temerosos del intruso, debo saber que es todo esto... Se crea al final el encuentro con el neocriollo, criatura alta de voz poderosa tiene la palabra.

El albañil

2005-10-28T17:36:00.000-03:00

Las veo por las calles de esta misteriosa ciudad que me encargan construir, deambulando entre los seres que la habitan, seres ignorantes de ellas y de su propia existencia.
Las observo y me observan en las calles donde los árboles se convierten en postes cableados, la hierba es cemento y los arbustos bolsas con basura. Donde las montañas son construidas como la orgullosa Babel y son habitadas hasta el hacinamiento por estos extraños seres que no les importa el castigo de no poder entenderse.
Yo soy de esa tierra y construyo los edificios donde han de habitar los seres que las llevan en sus espaldas, las veo también caminar junto a ellos haciéndoles sus vidas más miserables, por que ese es su anhelo y sé que trabajan duro para lograrlo.
Son las gunas, así las he bautizado por su acción tentadora, también por que conozco para quien trabajan y que no me atreveré a nombrar. Ellas son espíritus de un helado rencor que están reproduciéndose asombrosamente por estos días.
Agradezco que mis ojos puedan verlas y lo que al principio fuese un castigo ahora es un don. Ellas son muchas y están en una metamorfosis continua, usurpan esta ciudad haciendo que los seres que la habitan se encierren en sus habitaciones, busquen el colectivo de ayer y de mañana. Deambulando por calles angostas, sitiadas por un incalculable numero de autos que pasan como si no vieran el vacío de sus miradas. Almas contaminadas se asoman por esos ojos bizcos de tanto mirar la ciudad que fue hecha para eso. Tanta gente en ellas e irónicamente tanta soledad.
El sol se aleja a paso de enfermo y el árbol de mis venas las siente deambular como leprosos locos y rencorosos, a veces son sombras, a veces son como nosotros pero sin rostro como si se les hubiese derretido. A veces son pequeños fetos que se arrastran por el piso y a veces son altas como reyes antiguos ¡no hay que confundirlas! Las gunas no son demonios, estos les temen, hasta el mismo diablo les teme, pues las gunas no trabajan para el mal sino para algo más terrible, el olvido y la ilusión.
Me temo lo peor pues cada día son mas, su poder se fue acrecentando hasta lograr que el destino de los hombres sea cada vez más idiota. Ensombrecen las almas de los hombres hasta el extremo de que ya no logren verla, pues cuando lo hacen ven solo átomos copulando. Las gunas dominan la ilusión que es la materia, el olvido que es la materia. Todo es perecedero en ellas ya que poseen los mismos atributos que su madre.
El show mas profundo, cajas de palomas, rejas altas, un perro peludo, una mujer y un televisor grande, luego con eso se puede hacer un destino sofisticado pero igual al de los perros y los topos, las gunas diseñan las camas mas confortables, los platos mas sabrosos al cruel paladar, las armas mas contundentes, la lujuria mas ordenada y viciosa. Dormir, comer, defenderse y aparearse es la vida de las bestias.
“¿Qué les están haciendo las gunas a los hombres?” Pregunta la encadenada Andrómeda con las fuerzas del agonizante que pronto será un montón de astros sin vida.
--Los están matando igual que a nosotros --Le responde el príncipe Orión en la misma condición.
Las gunas lo están acabando todo, solo les hace falta controlar el olvido y todo en el hombre se adivinará como el palpitar del corazón o las olas del mar. Solo unos pocos albañiles conocemos este destino que les golpea la puerta a los hombres.
Desde las humildes líneas que siguen en el cemento de esta pared, no intento mas que darles una digna batalla aunque sea solo para resistirlas por unos instantes. Albañiles compañeros míos ya han caído en las garras de las gunas, otros han muerto peleando y los que aun quedamos las combatimos desde dentro del laberinto y habrá quienes nieguen lo que digo con términos razonables y científicos (que soplan las gunas a sus oídos) mientras que junto a mis compañeros albañiles bien quizás sigamos bajo su imperio, construyendo edificios con forma de nichos, casinos grandes como crisálidas, supermercados con las formas de la ilusión. Mientras que nuestra revolución seguirá creciendo invisible en las profundidades.

J es de Juana Eva

2005-10-20T22:56:00.000-03:00

J es de Juana Eva que ya se encontraba a orillas del río, le gustaba sumergir sus pies cansados de barro coagulado y juegos solitarios. Sus padres solían encontrarla allí cuando Juana Eva desaparecía por tantas horas, “dios la purificaba” les decía en su alma, pues encontraba en ese río la mejor manera de purificar las formas creadas por dios: mirarlas en aquel reflejo que fluye sin parecerlo.
Un día Juana Eva notó que la corriente del río estaba mas densa, estática, ya muerta como la piel de un espejo, traía consigo muchas latas vacías, mucho excremento, bolsas , pañales y con espanto Juana Eva vio el cadáver de un niño que nunca nació. Aquella agua que la tocaba siempre limpia estaba ahora inmediatamente contaminada por aquella desagradable visión, estudió los posibles culpables, visitó con una rama aquello que ensucia, mata, contamina. Estudió también aquel crimen que flotaba abandonado en la superficie y recordó la voz maternal que invocaba el aborto.
Sentada a la orilla del río Juana Eva lloró muchas horas por la suerte de aquel niño. ¡Pero terrible llegó a presentársele la verdad! Ella recordó que no recordaba: ni a sus padres ni a su vida, tan solo sabia un nombre que quizás tendría: Juana Eva.
Ahogada estaba Juana Eva por las aguas del río pues comprendió que aquel feto era ella y que en realidad nunca había nacido.

Memorias

2005-10-17T01:59:00.000-03:00

15 VII
... por supuesto no hay otra noticia que cubrir en el mundo mas que la desaparición de los niños... lamento si mis ultimos informes pudieron afectar de alguna forma la sensibilidad de los padres, los que siguen suenen quizas mas desesperantes.
Lo cierto es que yo se donde estan los niños, quizas sea el unico. Una noche de tanto frio me tomaron de sorpresa cuando ganaba una calle que no recuerdo, tuve que cerrar los ojos por que ellos me lo pidieron y solo me dejé llevar por sus manos pequeñas e inquietas hacia los dominios de su nuevo señor. el "neocriollo" asi se hace llamar...el es el culpable de todo esto, el fué quien les contó a los niños sobre lo que se movía en sus platos, la sangre que lubricaba el engranaje de un patetico paraiso..
El les habló tambien sobre las "gunas", esos seres que merodean los corazones de los adultos hasta robarselos. las gunas son seres terribles...

Niños bajo tierra

2005-10-09T23:10:00.000-04:00

Los túneles de la ciudad están llenos de niños. Llegaron escondidos en barcos y camiones, y pronto desaparecieron bajo tierra, y ocuparon colectores y estaciones donde ya no pasan trenes, donde ya sólo hay hierros retorcidos y humedad. Tras un tiempo en el subsuelo su piel enblanquecerá, sus ojos se habrán adaptado de tal modo a la oscuridad que la luz del sol les cegaría para siempre. De entre sus muchas lenguas nacerán palabras nuevas, extrañas y monstruosas. Los de arriba seguiremos trabajando y amando como si no existieran, como si bajo nuestros pies no oyeramos bullir su humanidad condenada.

Jordi Cebrián

Sobre los días siguientes

2005-10-06T10:18:00.000-04:00

Dicen que los niños se escondieron en esos camiones, en esos trenes de carga que no se sabe bien a donde van y ya nadie jamás...jamás volvio a saber de ellos. Los pocos niños que aun quedan son prisioneros, pareciera que no tuvieran alma, son los que huyeron desprolijamente, estos suelen ser ahora niños taciturnos y sin habla, como si siempre estuvieran esperando aquella señal mesianica que les permita una vez mas el escape, el unirse a esas infantiles filas que los dejaron atras, atras de ese secreto.
Los niños prisioneros se niegan a alimentarse de toda carne o cualquier derivado de ella, se niegan tambien a argumentar aquella decision aunque todos sabemos bien que es por ella que un dia todos decidieron escapar. alguien les hizo saber. alguien se los dijo a todos.

Sobre el primer dia................. .

2005-10-04T23:16:00.000-04:00

Esa mañana recuerdo como los niños comenzaron a desertar de las filas escolares, lo hacian en silencio, de forma prolija aunque algunos en cambio lo hicieron corriendo como una furia. Los desprolijos suelen ser atrapados por la autoridad y puestos a la disposicion de sus tutores, de todas maneras, finalmente todos los niños escapan, conducidos por esa invisible música yo los he viso vagar hacia ese secreto.
Las madres arrancan sus cabellos de desesperacion y sus hombres sin descanso casi ni trabajan y agotan los dias y las noches buscandolos.
Ya las rayuelas se destiñen en las veredas, los areneros estan vacios, las pelotas se desinflan de a poco y se acumulan en los rincones.

H es de Helena

2005-09-21T13:57:00.000-04:00

H es de helena que un dia encontró un caracol y acercó su dedo lentamente hasta tocarlo, sintió su viscosidad, su contracción débil y enfermiza ante su llegada, su baba viscosa. Sintió repulsión y retiró la mano violentamente como si hubiera recibido un shock eléctrico. Se acercó al caracol, --curiosos, excitados ambos por la experiencia-- y volvió también a acercar sus dedos tan delicadamente que su mano también tenia algo de caracol. Espantada por aquella visión y por el repentino contacto, Helena divisó también que era un caracol y lo que todo este tiempo llamó su mano no era sino una de sus antenas. Como quien descubre que ha resucitado comenzó a revisar su cuerpo ahora de caracol, lo notó como el que había tocado y se sintió repulsión a si mismo, luego volvió la vista al otro caracol y descubrió terriblemente que no era un caracol sino una mano.
Vuelve Helena a tocarla delicadamente, “¡cómo decirle, comunicarle todo esto!”-se dice.
La empática Helena muere de repulsión alli mismo.

F es de Francisquez

2005-08-28T19:47:00.000-04:00

F es de Francisquez que un dia antes de navidad escuchó como mataban a Carlos, chancho hediondo y jugueton que su padre habia traido unos meses atras. pero si era hace unas horas nomás que su padre le prohibió terminantemente darle de comer o de tomar agua, la carne podia salir dura les aclaro a todos como si le costara revelar su profunda y milenaria sabiduria. ¡pero si hacia tanto que Carlos no probaba comida ni bebia nada! como se lo escuchaba lamentarse y golpear el alambrado del fondo, quizas de hambre y de sed o tal vez sospechando aquel martillo, aquel cuchillo que lo aguardaban con la caracteristica frialdad de los metales. De todas formas Francisquez se las arregló para tirarle unas cascaras de papa y una banana aplastada. Eran tan terribles los gritos de Carlos que francisquez decidió no comerlo aquella navidad.
Aclaremos tambien que el niño francisquez tenia una familia muy pequeña por lo que el cadaver del chancho Carlos fue lo unico que habia en la heladera junto a unas botellas de sidra. francisquez estuvo toda esa semana sin comer hasta que finalmente decidió morir de inanicion.

E es por ernesto

2005-08-26T02:40:00.000-04:00

E es por Ernesto que una vez comiendo seso de vaca se dio cuenta que lo quedaba en el fondo del plato no era juguito, que el jugo lo tienen los tomates o las mandarinas, situacion bizarra se dijo. ¿Pero si lo que sale de la carne es sangre. por que mama le dice jugo? ¿no son jugosos los churrascos? ¿no son jugosas las hamburguesas? ay mama y sus mentiras, despues me dice que yo no mienta, seguro lo hace para que me coma este seso de vaca ¡un momento, pero si yo tambien tengo sangre! cuando sale es por me duele. Pobre vaca le debe haber dolido que le sacaran el seso, mi mama dice que el seso de vaca alimenta, el qe no debe de alimentarse es el hijo de la vaca ...y yo que creia que la carne venia del supermercado....que cosa.... me parece que los que tenemos jugo en vez de sangre somos nosotros...
estaba en todas estas meditaciones Ernesto cuando cayo de muerte e indignacion sobre las proteinas del almuerzo.